¡Japi Íster, Melo!

“Melo...
Meeloo...
Meeelooo...
Meeeelooo...”, le llamaba ella, casi implorándole, desde su balcón. Y, al unísono, movía sus manos, como la reumatoide se lo permitía.

​“¿Qué pasa?”, gruñía él, desde su silla, desde su casa, mientras complementaba su respuesta, también con sus manos, pero, en señal de pregunta.

“¡Melo, Happy Easter!”, le decía ella con su voz chillona, y le sonreía, mientras movía sus manos, con una alegría inmensa, por cierto, de las más sanas que he visto. Así era ella, así actuaba, pues, lo hacía cómo sabía, cómo vivía. Él, en cambio, le correspondía su felicitación anual con las manos. Así le agradecía. En silencio. Pero, era que ella no podía oírle, desde su balcón, su particular saludo; el que realmente él verbalizaba, desde su silla: un simple “¡Váyase al carajo!”

Ella, alegre por felicitarlo, y ser correspondida, en su fe, volvía a entrar a su casa. Alegre. Y entonces, bebía café.

Así lo atestigüé, año tras año.

​Se querían, pues, sé, que aunque parecía detestarla, la cuidaba. Era gruñón, malhumorado, malhablado, pero, un gran hombre. Para mí, uno de los mejores en mi vida. Era mi abuelo Carmelo. Ella, su cuñada Palma; mi tía. A ambos, los extraño, aunque partieron a la eternidad hace casi 20 años. Su recuerdo, hoy, parece resucitar en mi, aunque los llevo cerca día tras día.